Intelectualización III

No importa lo que quieras, sino lo que puedas.

Charles Chaplin
+
Bret Easton Ellis
+
Woody Allen
+
Charlie Kaufman
+
Rabindranath Tagore

P.D: Hice esta wea antes, no despues.
P.D2: Seguire subiendo estupideces, excepto por algunos lapsus.

Interludio musical

Aún quedaba batería por lo menos para tres minutos
(…)

Es una mierda, pero tengo que morir. Al final, por lo menos. Me gustaría vivir más, pero parece que la muerte ha esperado demasiado. No se cómo sea, no se que se haga, pero morimos; ¿Cómo?
No naturalices. O eso decían los ojos secos de Marx, en la tapa de su Ideología alemana.
¿No naturalices? Cierto.
Es una mierda, ¿tengo que morir? ¿Tenemos que morir? ¿Habremos de vivir nuestras vidas como si cada día fuese el último?
Pero es que cada día es el último. No; cada día ha devenido sentirse con el lujo de ser el último.
Ultimátum. Vive tu vida como si no fueras a morir. Vive como Dios. Pero Dios, ¿Qué no estaba muerto?
No matarás; Entonces, no morirás. Al menos no una muerte digna.
No veremos la luz ni la oscuridad, sino es en los restos que se filtren entre los edificios.
No naturalizarás los fenómenos sociales. Entonces, no hay muerte. La muerte es la ideología perfecta.
¡Hey, Usted! ¡Tiene que morirse algún día!
¿Quién yo?
¡No! ¡Usted!
¡Pero es que yo no se cómo morirme!
Actúa como si creyeras y la creencia vendrá por si misma.
Haz como si murieras; la muerte vendrá por si misma.
A buscarse a si misma.
La muerte no retira algo que no pueda retirar, seguramente práctica jugando al tetris.
No respirarás (cuando exhales, pausa, cuando inhales)
No sangrarás
No dejarás
No revelarás
No rebelarás
El diablo escoge los caminos menos misteriosos

(…)
Aún quedaba batería por lo menos para tres minutos.

Intelectualización II

No importa lo que sepas, sino lo que haces.

De Beauvoir
+
Lacan
+
Pizarnik
+
Bukowski

Intelectualización I

No importa cómo lo digas, sino cuanto lo digas.

Analisis_de_contenido
+
Lyotard

1 never & 2 How´s, por la perfida esclavitud de la retina.

Dificil es poh.

Somewhere theres heaven
Shadowboxing in the dark
I'll tell you no lie
How high is the sky?

And if I ever lost you
How near, how far
But now that the stars are in your eyes
How can I measure each and every part?

How many times a day do I think of you?
Until you will, how still my heart
I never went in for afterglow
When love is far away too
How can I measure just how much I do?

I never saw rainbows in my wine
The darkest night would shine
How far would I travel to be where you are?
If you would come to me soon
How high the moon

But now that your lips are burning mine
The darkest night would shine
(I'm beginning to see the light)

Kill the mosco!

(Relleno de mi cuaderno en medio de receso creativo, o esperansivo)

¿Cómo llevar la buena vida?
¡Y que se yo!...
Bueno, a ver;
Podrías empezar cerrando la ventana
Y mata rápido a ese mosco que se metió a la pieza
La muerte lenta de inodoro es tan sencilla como su versión difícil

Podrías empezar dejando de esperar en la puerta
Podrías derribar la puerta
Y llegar a marcar tarjeta antes de que empiecen a pagarte
Podrías dejar de tomar desayuno con aceite y mostaza,
Y, por favor, no apoyes tu vasito de té en el parachoques de un auto
Podrías aprender a esperar
O esperar pacientemente que se vaya la desesperación
Y dejar el vicio de viajar colgando del pavimento
Dejar el vicio de mirar a los dos lados antes de cruzar
O de mirar para atrás antes de avanzar

Podrías comprarte una agenda
Y dejarla en el baño para leerla cuando tu culo se demore con el maquillaje
O en caso de emergencia, usar esas hojas de tiempo como su pañuelo
En todo caso, se trata de olvidar;
Las largas guías de álgebra en las largas tardes de sol
O los popol vuh que leíste distraído pensando en sexo, televisión, etc.,
Al menos eso creías,
Creemos que podemos contar
Con eso que creemos que es el sexo, la televisión, los etc.,
Pero… Mentira
La buena vida la llevan los que no saben contar
Así que deja de contar los billetes en tu billetera
Deja que los cajeros se queden con tus recibos de cuentas
Deja de contar la cantidad de mujeres que has tenido
O la cantidad que no tendrás

Cuenta con olvidar un poco cada día
Para así llegar, a lo menos, al final
Con menos cosas que contar
Para ser un viejo arrugado,
Que se quede quieto con un poco de vino
Con un poco de comida metiéndosele por al vena
O con unos cuantos viajes por ciudades feas
Paseando por esos lugares que se supone le gusta conocer a los viejos
Con poleras amarillas de algún municipio que quiere extender su imperio
Pero preocúpate de no contar,
De no aburrir a nadie
O por ultimo de no saber que lo haces
O no saber que te cagas en los pantalones
O no saber que cuando meas, sigues goteando orina por otros tres minutos
Cuenta con alguien que te de la buena vida de no saber contar
Y quédate callado de una vez

El pretencioso arte llamado arte (y su derrota?)

exi-stenc(d)-ialectica

Ya, si demás que alguien ya lo hizo. Pero de eso se trata.

[Parentesis]

(De mi cuaderno con poemas de verdad y de mentira)

Y

Hay hermosas formas de acabar con la sociedad establecida

Pero hay que tenerlas a mano
Y anotarlas en la agenda
Y refrescarlas de vez en cuando

Se acabara la sociedad
A fuerza de patadas, zumbidos y desesperanzas
A fuerza de golpes tiernos resentidos
O aburrida en filosofías con martillos

Hay hermosas formas de acabar con la sociedad establecida
Y les dicen piedras, anónimos, televisiones prendidas
Ardientes, quemadas hasta su ocaso
Que no es otro que el de la sociedad establecida

Y cuando la última
llama consuma la última
ceniza
De la sociedad establecida;

Nacerán en el acto
Las nuevas formas de acabar con la sociedad a establecer.

Sábado, 01 de Septiembre de 2007

El Ebrio

Las sombras de las llemas de los dedos (y los huevos)

¿Y a mí qué?, con plop! y sin comentarios incluido.

-que creen que porque escriben para abajo están haciendo poesía-
Claro, o sino ¿Hacia donde escribimos?
P
A
R
A
A
R
R
I
B
A???????????????????????????????
Cualquier astuto, o cándido, con el facilismo que caracteriza a los caraduras, se autodenomina “escritor”, o “poeta”
Conozco a muchos, pero un tal
Poeta, compositor y arreglador musical, productor discográfico, editor literario, creador y conductor del Programa radial El Canto de la poesía; Director de Revista de Literatura Chilena RAYENTRU y del Taller de Creación Literaria, Cuento y Poesía del mismo nombre. Director de la Sociedad de Escritores de Chile. Productor de la colección de discos compactos Poetas-Chile Siglo XXI, que constituye el mayor registro de voces de poetas chilenos vivos realizado en el país.
Me dice su opinion con la fuerza de un
«exabrupto casi académico»

Para quedarse parado
A la orilla de las respuestas calladas
E inflar su pecho
En el orgullo del Gremio

Flexiones de 2.00, creo

A qué?

Vuelvo del baño con el estomago revuelto
Es sabado, es vacaciones
Y son las 2.00... creo;
Mi celular, a veces, es un mentiroso
Y mi estomago, ahora, es un dolor
No tomen menta con raspitas de hielo
No cierren aun las pestañas
Miren, mi estomago se revuelve
http://www.escritoresindependientes.cl/
Escritores sin-dependientes
Y lo primero que podran leer es;
Los más vendidos
Hoy estan Bajo el Subsuelo
Y de unos relatos nacen una variedad de cuentos
Y de los cuentos situaciones inesperadas
Para Ver Detalles metanse
Donde el trauco metio su pata
O donde el trasnochado
Clikeo su aburrimiento
(Que al fin y al cabo, es muy parecido a una transición larga)

Historias de Mierda: III y vencida

3

Yenlamierda

¿Cual es nuestro lugar en el mundo? Una pregunta profunda cuando debes estar buscando tu nombre, tu nacimiento, tu religión, etc., y decirle todo a un policía. ¿Donde era el lugar? Alan no podía quitarse la pregunta de la cabeza.

Había, claro, un lugar para el silencio; la mañana. Y mientras Alan pasaba la aspiradora, pensaba en lo bueno que es el silencio, especialmente cuando tu cabeza es metáfora de los vasos que rompiste la noche anterior. Así que Alan apago la aspiradora y se fue al baño.

Doña teresa no iba al baño; usaba pañales. No por necesidad, sino por comodidad. Y ese día se sentía incomoda, principalmente por falta de sueño. Ese maldito vecino de arriba y sus malditas fiestas. Y ella que era una vieja recatada, sin vida, sin preocupaciones, sin sexo, sin comensales en su mesa, pero con el vacío inmenso del departamento en que sus hijos la dejaron abandonada en el silencio, no reclamaba, se limitaba a escuchar. Ese día despertó en medio de una mañana con ruido de aspiradora y fue al baño.

Lo bueno de tener una resaca, le decía Alan a las baldosas del baño, es que quedas disculpado de muchas cosas. Una de ellas es de dormir durante el día. Otra sería el que no te sientes culpable de nada que hayas hecho porque no eres capaz de pensar bien. Eso también te dispendia de pensar por todo un día. Pero lo más importante; con una buena caña te ganas el derecho a cagar con el más fétido énfasis que puedas tener. Yo tengo una caña; no tengo dolor estomacal, ni tengo a una mujer durmiendo aun en mi cama. Estoy solo ¿Qué sentido tiene una mierda hedionda si no hay nadie para decir nada? Y uno no cuenta, porque un padre no puede más que amar a sus hijos. Así que ahí estaba Alan como todo padre; orgulloso. Orgulloso también de dejar el confort en su lugar y no en la cocina como acostumbraban en su casa. No hay nada más desagradable que tener que gritar con la cabeza asomada por la puerta del baño: ¡Confort! Alan no se enorgullecería del olor si hubiera alguien más por ahí, pero bueno… El confort; blanco y puro ¿Quién lo viera y quien lo ve? El pobre debe jurar que terminará sus días en la nariz de una dama alta con una nariz amasada y frita en aceite rehusado. Finalmente todo; cigarrillos, pelos, cabezas, tus manos envueltas en guantes, el aire que respiraste y los tragos que no deberías haber tomado; todo termina en un retrete. Todo termina mirándote hacia arriba como diciendo: No, no me dejes ir. Pero la cadena siempre sonríe con cara de malicia y tú que te crees malo no puedes más que jalar. Revoltijo de colores y todo vuelve a ser blanco. Siempre es igual el sonido del GUACHHHH, mientras el agua renovada se lleva las molestias. Siempre es igual. Siempre era igual para Alan.

Todos los días serían iguales, a menos que una grieta en tu pared deje salir una gota que te golpea la nuca. Y así de un momento a otro, Doña teresa chapoteaba histérica por toda la soledad de su departamento, en plena transición a un pantano. El agua ahogaba sus pantuflas, y la mierda jugaba a piratas y esos-otros-que-son-los-buenos. Doña teresa estaba más allá de sus cabales y llamó al conserje, y el conserje llamo al gasfiter, y el gasfiter llamo un taxi, y el gasfiter llegó, y pensó como cobrar más de lo debido, pensó en su amigo que limpia departamentos, y rompió la pared, y encontró la fuga. Supuso que uno de esos ratones de agujero se atoraba en la cañería, pero luego descubrió que solo era un montón de papel confort ¿Quien era tan insensato como para echar el papel al water? Y lo mismo pregunto Doña teresa, y Don gasfiter respondió e indico el departamento de arriba. Y doña Teresa, y el conserje, y el gasfiter tomaron el ascensor. El taxista ya se había ido hace mucho.

Alan cruzaba la transición entre la conciencia, el pitillo que sigue cobrando sus derechos a pesar de que la noche se haya ido, y el sueño a medio matar, cuando sintió el timbre. Ya había sentido el piquetear de paredes y los gritos de la vieja de abajo. Cosas de viejas de mierda, se había dicho; cosas de esas viejas de mierda que no tienen nada que hacer, pero que quieren hacer de todo. Una de esas personas que te cruzas en la cale y que te hacen creer por un instante que todo podría ser una farsa, un montaje armado para mantenerte controlado ¿Cómo puede ser que el mundo ande tan bien? ¿Cómo puede ser que haya gente como esa? Como fuera que fuera, Alan abrió la puerta. Y allí se encontraron los cuatro y se preguntaron eso que nos preguntamos todos ¿Donde? Y Alan contestaba, ¡pero que obvio! Que obvio que al W.C. van a parar nuestros papeles. Y Dona Teresa y el conserje se indignaban, y Doña Teresa regañaba a los malos padres de Alan, y estaba decidida a que Alan pagara por su alfombra mojada, por su casa pasada a mierda, por su vejez, por la envidia que le producía su barba y el alcohol no disuelto en sus venas. Alan se defendía, pero perdía el hilo cada vez que su cabeza volvía a romperse. Necesitaba un vaso de leche o una chela helada. ¿Quien es tan insensato para dejar su mierda empapelada en un papelero o en una bolsa? ¿No pensaban en los gérmenes? ¿No temían que entrara una corriente de aire y los hiciera volar? ¿Quien? bueno, no ellos. Y el gasfiter, en la experiencia de mayor poder en toda su vida, daba la última patita de la discusión, daba el tecnicismo, el código barra de las cañerías ¿Quien sabe si hay tubos especiales para el confort?

Y Alan...

(- ¡Ya! saben que paren la wea. ¡¿Porque no se van a la cresta?! Vayan a wear a otro culiao, no tengo porque estar soportando esta mierda...

- Pero Joven, no sea ordinario. No sea grosero, Usted tiene que ser bien hombrecito y pagarme lo que me debe por...)

...interrumpía a Doña teresa
(- Yo no tengo que ser ni una wea, vieja de mierda, dejame tranquilo y anda a limpiar tu departamento mejor...)

Y los otros hombres salían a su defensa,
(-Oiga, no le falte el respeto ala señora)

Y Alan...
(- Ya, bueno, váyanse, váyanse...)

...hizo que los tres salieran por la puerta. Y Alan pensó en acostarse de nuevo, pero estaba furioso. Una furia difusa que difundió hacia una pelota de tenis. Agarro la pelota de tenis, agarro un plumón, y escribió "Doña teresa, tome una pelota", y apretaba la palanca del W.C., que se tragaba la bola verde, cuando sonó su timbre de nuevo. No miro por el ojo mágico, porque su corazonada era más fuerte. Y ahí estaba el conserje con dos carabineros. Y sonaron sus voces de falsa seguridad institucional, y Alan se sentó en la silla de la comisaría y se pregunto por el gasfiter ¿Porque él tenia razón? ¿Porque ese era su lugar en el mundo?

Historias de Mierda: II

2

Callesdemierda

Mi pie crujió al caer al asfalto pero giro elegantemente para seguir caminando. La micro siguió su paso detrás, mientras yo sacaba mi mp3 para caminar hasta mi casa. Entonces me doy cuenta de que no había cambiado las canciones y tendría que caminar ocho minutos soportando un deprimente Chopin. Chopin esta bien cuando te sientes preparado para saber lo que contiene el mundo en sus entrañas y presenciar el misterio de la fecundidad, pero cuando sólo quieres caminar mirándote los pies, no sirve de mucho. Así que comencé a caminar con un piano metido en mis orejas.

La gente es rara, y eso es algo que casi toda la gente debe pensar al menos hasta que se dan cuenta de que son gente. No entendí porque desde que empecé a caminar un tipo iba como haciéndome la carrera. En un momento me paso y pareció sentirse mejor consigo mismo. Yo no lo entendía, pero me dije ¡Que mierda! y acelere el paso hasta alcanzarlo. Caminábamos codo a codo, y yo estaba a punto de pasarlo cuando la pila del mp3 se acabo. Me detuve, cual formula uno en medio de la carrera. Las pilas siempre se acaban en el peor momento. Pensé en sacarme el mp3, pero no quería perder la ventaja así que seguí caminando. Ahora que lo pienso, quizás el tipo estaba celoso de lo bien que me veía con mi mp3, caminando y escuchando un deprimente Chopin. La gente es celosa, mira de reojo al que se cruza en su camino y se dice a sí misma que es mejor. Uno siempre es mejor, siempre es el más bueno, hasta que te pasan la libreta de notas, o hasta que llega la hora de acostarte. Y como ninguna de las dos cosas estaba pasando ahora, yo regrese a la competición.

Ya me llevaba mucha ventaja cuando comenzábamos a entrar en la calle donde venden cosas musicales. Ya saben, esas pelotas con espejos o esas luces de colores o esos parlantes gigantes. A mi me distraen esas cosas, soy como esas avestruces que picotean las cámaras de los turistas. Aun así, pude alcanzar al tipo. Esta vez me miro de reojo, con cara de juez en su estrado. Sin embargo, logre pasarlo y comencé a retomar mis antiguas demenciaciones. El tipo seguía en la competencia; yo lo sabia, pero no importaba. Volví a mi mp3 player, y vi si la pila quería resucitar. No quería, pero los pocos segundos que camine mirando el aparato no me dejaron ver que un gordo electricista salía de una tienda justo cuando yo iba a pasar por allí. Casi me rompe la nariz, y yo ni me enteraba. El gordo se dio vuelta, y me dijo algo que no entendí pero que contenía algunas g´s y r´s. Yo recuperaba el equilibrio, el gordo comenzaba a irse, y entonces lo vi: el tipo de la competencia comenzaba a acercarse peligrosamente a mi posición. Pero venia pendiente de mi sacá de xuxa. Y todo ocurrió en cámara lenta; su siguiente paso sería el fatal. Avanzaba con la cara volteada mirándome, su pie derecho iba en el aire raudo a dar concretar su ventaja. Y cuando su pie caía, su mirada busco lo que yo miraba. Y allí estaba bajo su pie, dulce helado de manjar perruno; cremosa mierda de perro. Ya no había nada que hacer; la gravedad y la memoria procedural hicieron su parte. Betún café para un zapato negro.

Nada bien. Nada bien, así que seguí caminando, seguro de mi victoria. El competidor se retiraba como si hubiera perdido un neumático. Lo vi acercarse a uno de esos cuadrados de tierra que hay en las calles y comenzó a restregar su pie contra él. Yo, sin embargo, comencé a preocuparme ¿Y qué con la mierda de perro? Estaban por todos lados, era cosa de ponerse a buscar. Mientras caminaba conté por lo menos diez. Y estaban allí, ocultas, esperando apaciblemente a ser pisadas. Las calles están llenas de mierda. Se acusa a los hombres de cerdos por mear en cualquier parte, pero ¿Qué hay con los perros? Ellos si que la pasan bien, durmiendo y cagando todo el día. A lo más un atropello de vez en cuando, pero con un poco de suerte eso les asegura un hogar y comida por un tiempo. Yo no tendría tanta suerte; si me atropellan tengo que ir a un hospital y pagar y pagar al abogado para que me paguen y pueda pagarle al hospital y a él. Y si yo cago en la calle, ó me llega una patada en el culo, ó un alma amable me trae un confort, ó un alma verde me lleva preso. Malditos perros. Si han visto televisión, habrán visto una de esas series gringas donde la gente recoge con palitas y bolsas los regalitos de sus mascotas en las calles ¿Cómo habrán llegado a eso? Seguramente una vieja con chalas piso mierda de perro y empezó una cruzada para eliminar la mierda de perros. Debe haber propuesto cocerles el esfínter o alimentarlos con suero. Lo más curiosos es que no debe haber ganado. Los perros ganan; la gente camina detrás de ellos sujeta a su voluntad de dejarse llevar. Marionetas arrastradas por correas, recogiendo mierda por calles enteras. Los perros tienen el poder. Son la fuerza civil más poderosa y no tienen necesidad de votar. El mundo no es una cosa muy importante, si basta un poco de mierda para hacerse con él.

HIstorias de Mierda: I

A la mierda

Hago un parentesis a mi afluencia copio-creativa para comenzar a subir ciertas historias basadas en reflexiones de la vida real. No tengo todas las historias listas, así que por ello empiezo a subirlas; sino nunca las voy a escribir. Aprovecho el momento para ofrecer a quien quiera publicar un relato similar a estas divagaciones sobre ese objeto universal (la mierda) este espacio blogistico (se aceptan malas copias de poe, rimbaud, tzara o cualquier nombre famoso que quiera traer a colación).

1
Sobrevivirenlamierda

No es una historia original: un joven camina entre los pasillos de su universidad sabiendo que ya no tiene nada que hacer. Sin embargo, no quiere irse. Es una sensación bastante general a pesar de lo que nos hacen creer las propagandas de cerveza. La cosa es que cuando no tienes nada que hacer, no puedes andar por ahí haciendo nada. Así que hay que fingir como si hicieras algo. Otra opción es ir al baño. Por ultimo vez si tienes ganas de orinar o te peinas un poco. Bueno, eso fue lo que el joven hizo; se metió al baño.

También es un error tomar esa opción. Nunca nos enseñaron muchas cosas sobre los baños, pero a medida que crecemos aprendemos a desconfiar de ellos. Hay que preocuparse de que las puertas se cierren, de que haya papel, de no tocar la orilla del W.C. con tu piel para no contagiarte de VIH, etc. O quizás preocuparse por quien te puedes encontrar en el baño; a tu jefe, a tu cura, a tu psicoanalista, o a esa mujer miraste hace un rato y que resulto ser un travesti.

Otro peligro del baño es que si vas, tienes que hacer algo. Cualquier cosa. Sin embargo, lo más seguro es que te inclines por una de las dos opciones comunes. Así le paso a este tipo: apenas entro al baño sintió ganas de cagar. Se agarro el estomago con las manos y sintió como los reptiles se paseaban por sus tuberías. Se sintió lleno de mierda, como si toda la mierda que iba cagar en su vida hubiera formado un sindicato y estuvieran pidiendo más vacaciones. Así que corrió al baño, se metió en la casilla que quedaba al final, miro el papel higiénico que (poco, pero) estaba allí, y se sentó. Espero. Hubo de ese silencio que suena antes de que te atropelle un auto, o antes de que empiece la película. Asintió, cuando leyó en la puerta “Más que una pasión, un sentimiento”. Sintió el crujido de burbujas. Pensó en las bacterias que vivían en ese meteorito que ahora iba viajando en el espacio para estrellarse contra el agua, no sin antes decir: ¡Choocoomp! Se alivio, porque, al fin y al cabo, evito simular que tenia algo que hacer en el baño. Entonces oyó como se cerraba la puerta. Espero oír algunos pasos que ingresaran al baño, pero nada. Se levanto, se limpio, se sintió sucio, se limpio otra vez y salio. Aún se sentía sucio, pero se olvido de eso cuando noto que el cerrojo del baño estaba puesto y estaba puesto por fuera. Ergo, estaba encerrado.

Otro error podría ser el pensar que en esa situación uno gritaría. Gritaría como condenado: Condenado a vivir entre la mierda. Uno no grita, simplemente se queda estupefacto. Él se dijo a sí mismo: “Conchesumadre…”. Se pregunto qué cosa podía hacer, fue al lavamanos y saco un poco de jabón. Ahora se sentía limpio. Durante unos quince minutos fue como si su vida pasara por delante de sus ojos. Su vida, es decir, lo que le había preocupado durante el día. Tenía muchas cosas en las que pensar, tenía muchas cosas que hacer, pero solo se dedico a recordar el desayuno que había tomado. ¡Que desayuno! Si tenía de todo; hasta azúcar para el café. El hambre lo empezaba a rondar. Tomaba agua pero no ayudaba mucho. Además el agua de los baños no se toma, y si se toma es solo como una excusa. Alguien intento abrir la puerta, pero desistió. A él no le preocupaba mucho hacer algo para que lo sacaran de allí, de todas formas no tenia nada que hacer más que perder el tiempo. Incluso miro un rato los mensajes de texto de su celular, y memorizo todas las promociones de recarga que le llegaban. Ni siquiera pensó en llamar a alguien. Además el aparato no tenía dinero.

Así el tiempo paso y paso, pasaron las horas, paso otra gente que intento abrir la puerta, pasaron otras gentes, sin nada que hacer, con la esperanza de hacer algo en el baño, y pasaron aquellos que solo iban y venían. En el baño se prendieron las luces y solo quedo la figura del muchacho sentado al lado de los urinarios. No le molestaba el olor, solo pensaba en su desayuno. Miro la caseta en la que había cagado: allí estaba su mierda. Sintió el impulso de tirar la cadena, pero desistió. En cierta forma, le dio pena botar algo tan suyo. Pensó en las pobres bacterias. Además, seguía pensando en su desayuno y en el hecho de que en cierta medida, en cierta nauseabunda y empapelada medida, su desayuno seguía allí. La verdad es que él no quería morir en un baño. Quizás en un ascensor, o en una heladería, pero no en un baño. Y si no abrían la puerta en mucho tiempo, tendría que encontrar la forma de sobrevivir. La cuestión era obvia: Podría comer su mierda, cagarla y volver a comerla. Aprendería a cagar su sustento. Así como cuando tus padres te preguntas si crees que cagan el dinero. Pensó en ello, lo medito el tiempo suficiente…

Al amanecer el encargado de la limpieza abrió la puerta y comenzó a avanzar hacia la última caseta. Todo parecía normal, excepto por un extraño olor a mierda. Para ser un baño, el olor era extraño. Avanzo y comenzó a escuchar una respiración dentro de la caseta. La abrió y tuvo que ahogar un grito: había allí un enorme montón de mierda, un cerro de mierda respirante. Pero la mierda no asusto al limpia-mierda, más bien le repugno la idea de tener que limpiar la sangre y las vísceras humanas repartidas por la caseta. Y entonces, el montón de mierda despertó y comenzó a moverse mientras abría sus fauces. El de la limpieza agarro su escoba y golpeo la palanca de la cadena del inodoro. La mierda grito, gimió, pero no pudo más que perderse entre tanta otra mierda que a diario se pierde en las cañerías. El encargado observo a la mounstrosa mierda desarmarse en el remolino acuático y fue a buscar una bolsa de basura y la botella de cloro.

73 a 89 Martas Marias Piantes Incomprendidas

A las C- - - de M-----.

73 Soy una persona importante
74 A menudo he deseado ser mujer. (O si usted es mujer) Nunca me ha pesado ser mujer
75 Algunas veces me enojo
76 La mayor parte del tiempo me siento triste
77 Me gusta leer novelas de amor
78 Me gusta la poesía
79 Mis sentimientos no son heridos con facilidad
80 De vez en cuando mortifico a los animales
81 Creo que me gustaría trabajar como guardabosque
82 Soy vencido fácilmente en una discusión
83 Cualquier persona capacitada y dispuesta a trabajar fuerte tiene buenas posibilidades de tener éxito
84 En estos días me es difícil no perder la esperanza de llegar a ser alguien
85 Algunas veces me siento tan atraído por artículos personales de otros, como calzado, guantes, etc; que quiero tocarlos o robarlos aunque no haga uso de ellos
86 Decididamente no tengo confianza en mi mismo
87 Me gustaría ser florista
88 Generalmente siento que la vida vale la pena
89 Se necesita discutir mucho para convencer a la mayor parte de la gente de la
verdad

Aforismos de un amigo que jamas seran dichos.

A ese hijo de puta.

§

La vida es como las reverendas pelotas: Cristiana y redonda.

§

Puedo escribir los inicios de novelas más innovadores esta noche, pero hasta ahi llegaria.

§

¿Qué wea de poesia weon? Si al final igual terminan escribendo sus weas en los billetes.

§

Sobre cosas todas muy simples y f´aciles

A mis posteadores

Un escritor debe tener la máxima ambición
Un escritor debe escribir para ser considerado un escritor
¿Cómo debe escribir un escritor?
Al escribir; el Escritor

Poeta: intenta escribir simple
O busca un apartemento por menos de 100 dolares

El escritor es un ser aburrido
Y el aburriemiento esta compuesto de escritura
Papel que lleno
Lo encuentro de escritura

¿Cuál es el ambiente óptimo para que un escritor cree su obra?
Una cloaca, eso dice un amigo
Una alcantarilla, dice otro
Otro no dice nada

Escribir para el pueblo, ¡qué más quisiera yo!
Y que pena que no se cumplan los deseos

Y desperte
Y encontre cerveza en mi cenicero
Y la bebi
Y vendi esto que escribi sobre aquello

Ahora me alaban
Y prejuician a los que me leen

Como limpiar un espejo

A los que saben usar los cables.

Mamá, quiero ser hacker
Puedes ser lo que quieras, siempre que tengas capacidad para serlo
un proyecto, un producto,
219 mensajes nuevos en tu bandeja de entrada

Quiero que me comas y me cagues
¿Nadie lo va a parar?
Nadie va a leerlo
Sé que nadie va a leer

Qué importa si esto es real
yo soy de no poner nada
yo escribo en inglés la palabra dishonary
yo escribo para m(t)i

ME CANSO DE BUSCAR
¿qué hay de lo mío?
Es que yo digo cosas que otros jugadores no se animan a decir
Dudo de lo mío, soy un poco paranoico

Sucede que entro en los buscadores y en los fanzines
No concuerdo con lo de Bukowski
caDa Dia esta nacienDo gente más loca
Como esa que anda por cines y sastrerias

Y nunca digo nada
Pero uno es lo que quiere (o lo que encuentra)

No, te digo que más

La dedicatoria está más allá.

FRELIMO para E!

A mis camaradas

A Media
Más Media
Mass Media
(and the news media in particular)

Tanto que ya no importa a nadie si hay 6 muertos en una fiesta en un barrio
A nadie le importa, a nadie le duele Haití
Si a nadie le importa ¿para qué denunciarlo?
A Nadie Le Importa ser mantenido en la red por 30 hamsters chinos

La dictadura de la imagen consiste en este filtro de lo imaginario
Significaciones que se concretan en una visión
Imperativo cons(m)um(n)ista y/o que los demás decidan por ti

Nuevos Blogs Resistencia Civil Pacifica
La Alianza de las Mentiras
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Mañana habrá un titulo aquí (y si no ...

...no hay dictadura, no hay
Pero, oiga, un montón de imbéciles
Escriben de cosas sin importancia

Elegia

A la memoria de Rato, Rata, más conocido en el medio como Ratosky Venenosky.

Llegaste al mundo, albino de experimentos
Dejaste el mundo, blanco de suspenso

La sangre de tus ojos se escurrió
Como si el tapón de su fondo, le quitaran
Y tu espalda tensa se durmió
Sabiendo el corazón en huelga desalmada

Y hace unos segundos
Rompías mis zapatos
Asustabas a mi madre
Cagabas en el piso
Escapabas de la gata
Comías maravillas
Chillabas tus tonteras

Y hace unos meses,
Tus amigos, X, EC, EI
Acompañaban tus chillidos silenciosos

Pobre rata, de producción en masa
Los amigos que nos has visto,
No van a aparecer con flores

¿Será esta tu venganza por los EI realizados?
¿Tú ultima protesta, de caja y shock liberado?

Yo, único, sujeto experimental determino morir de mis miedos
¡Determinen eso, hijos de puta!

Gnoasmetraje experimental contemplativo: Badha

Realizado gracias al mundo en miniatura, a los ahorros de toda mi vida, a la paciencia de mi hermano y a la omnimiosa virtuosidad creativa que la animadversion del verano inyecta a mi linfa.